мой маленький божок мертвого дерева,сидит у зеркала,перебирает свои пальцы.
переламывает кости с приятным,нервным хрустом.
и сонно чавкает своими же губами,раздутыми от червиных нор до двух подушек.
преклоняются ему столы и стулья,просит прощения смятая бумага.
не уберегли
не вынесли
невозможно.
а он знай себе,дует в флейту белыми кольцами и нанизывает на чужме шеи.
поводки его из повадок.