Письмо о шести рук
Я пишу тебе за неделю уже 16 письмо и ни одно еще не опубликовала на бумаге.
Прости меня за неуемный танец колен, вероятно, они чувствует твое приближение и от этого им горько и совершенно не по себе. Мое тело говорит на санскрите, я покупаю переводчиков с длинными выражениями и пустым смыслом, но оно продолжает не понимать меня.
Прости меня за мои слова, с каждым выуженным из этого дикого разреза рта, расстояние до тебя становится все больше и счет идет уже на время. Возможно, ты отчаялся считать дни и с тотально прозаическим поворотом головы ставишь чайник левой рукой, предварительно воспламеняя серу и древесину. Электрические воды рек тебя не должны вдохновлять, иначе ты не мое воображение, а существующий объект. Было бы крайне нелепо им быть.
Прости меня за поглаживание локтей тремя пальцами и съедением собственных губ, их стоило бы сохранить для твоих зубов или лба, но законы диктует не разум, а инерции. Скажи мне, что ты не умеешь плясать, иначе я запрусь в комнате и начну юморить – это будет пошло и грубо, тебе придется оставить мое убежище для всех.
Прости меня за то, что я впускаю в себя весь мир и выталкиваю вместе с кусками кожи. Мне бы следовало любить лишь тебя, но пока наше существование столь далеко. Просто прости. У тебя должны быть невероятно сильные руки. Не себя потопить, так пол вселенной убаюкать. Я расскажу тебе про белых мулов и заблудившийся речной камень, если тебе станет страшно, произнеси мое имя. Всеми метафизическими реками я обнимаю тебя и укутываю в свой голос.
Прости меня, но стареть и впрямь страшно, ты должен был понять. Уже 19, а на кровати кроме подушки и картонных звезд лишь воспоминания о тебе и растекшаяся хна рыжим синяком где-то между запястьем и блуждающей веной. Я пыталась собрать из них букет и отправить тебе в бутылке с морем и чайками. Мама просила остаться еще.
Прости меня за все раны, нанесенные глупым и неразумным, кроющемся под личиной мудрого и взрослого. Ты должен смотреть так, чтобы нож не разрезал покапельно руки и не проклинал меня за дары бога. Бога ли? Мне больно делать больно. С тобой должно хотеться в самолет и на пик воздуха, чтобы вниз, как в омут, через всю турбулентность моих бронхов, затерявшихся где-то между сердцем и 37 градусами животного обладания ничем.
Я пишу тебе за неделю уже 16 письмо и ни одно еще не опубликовала на бумаге.
Прости меня за неуемный танец колен, вероятно, они чувствует твое приближение и от этого им горько и совершенно не по себе. Мое тело говорит на санскрите, я покупаю переводчиков с длинными выражениями и пустым смыслом, но оно продолжает не понимать меня.
Прости меня за мои слова, с каждым выуженным из этого дикого разреза рта, расстояние до тебя становится все больше и счет идет уже на время. Возможно, ты отчаялся считать дни и с тотально прозаическим поворотом головы ставишь чайник левой рукой, предварительно воспламеняя серу и древесину. Электрические воды рек тебя не должны вдохновлять, иначе ты не мое воображение, а существующий объект. Было бы крайне нелепо им быть.
Прости меня за поглаживание локтей тремя пальцами и съедением собственных губ, их стоило бы сохранить для твоих зубов или лба, но законы диктует не разум, а инерции. Скажи мне, что ты не умеешь плясать, иначе я запрусь в комнате и начну юморить – это будет пошло и грубо, тебе придется оставить мое убежище для всех.
Прости меня за то, что я впускаю в себя весь мир и выталкиваю вместе с кусками кожи. Мне бы следовало любить лишь тебя, но пока наше существование столь далеко. Просто прости. У тебя должны быть невероятно сильные руки. Не себя потопить, так пол вселенной убаюкать. Я расскажу тебе про белых мулов и заблудившийся речной камень, если тебе станет страшно, произнеси мое имя. Всеми метафизическими реками я обнимаю тебя и укутываю в свой голос.
Прости меня, но стареть и впрямь страшно, ты должен был понять. Уже 19, а на кровати кроме подушки и картонных звезд лишь воспоминания о тебе и растекшаяся хна рыжим синяком где-то между запястьем и блуждающей веной. Я пыталась собрать из них букет и отправить тебе в бутылке с морем и чайками. Мама просила остаться еще.
Прости меня за все раны, нанесенные глупым и неразумным, кроющемся под личиной мудрого и взрослого. Ты должен смотреть так, чтобы нож не разрезал покапельно руки и не проклинал меня за дары бога. Бога ли? Мне больно делать больно. С тобой должно хотеться в самолет и на пик воздуха, чтобы вниз, как в омут, через всю турбулентность моих бронхов, затерявшихся где-то между сердцем и 37 градусами животного обладания ничем.
-
-
06.05.2012 в 21:33Память о будущем ничто в нигде.
Никогда не был в Австралии,
Особенно через 10000 лет в Аделаиде в столице будущей цивилизации.
В памяти целая жизнь о том чего ещё нет,
Странно обладать ничем,
Дары Бога?
Наверное, нельзя в полной мере обладать тем, что создал другой,
Бог ли Денница,
Каждый обладает тем, что создал,
Что создал,
Создал
И отдал, и получил обратно…
в бутылке с морем и чайками…
на пик воздуха
где-то между сердцем и лёгким
произнеси его имя.